Memorias de una "profesora subversiva" :La Subsecretaría de Educación y el 24 de marzo de 1976

Recuerdos que llegan a mi memoria me remontan a aquellos días del año 2000 cuando trabajando como Profesora de Lengua y Literatura en la EGB Nº 6 y de profesora de Filosofía en la E.E.M.Nº 2 debíamos notificarnos de las Circulares Técnicas que llegaban de la Subsecretaría de Educación de la Dirección de Cultura y Educación de la Pcia de Bs As
Particularmente adherida a mi piel y a mis huesos y a mis sentimientos la CIRCULAR TÉCNICA Nº 01 que con fecha 20 de marzo de 2000 y con la firma del entonces Subsecretario Mario Néstor Oporto recordaban al personal docente que el 24 de marzo de 1976 se cumplía un nuevo aniversario del Golpe de Estado que había usurpado los poderes surgidos en forma legítima .
Un día como cualquier otro el 24 de marzo de aquel tiempo, un día en el que muchas profesoras de las muchas carneras y gorilas que trabajan en el Sistema Educativo Provincial se negaban a cumplir con las Directivas emanadas de la Superioridad desentendiéndose del tema por considerar que el mismo no las involucraba ya que ni habían sido secuestradas, ni habían perdido seres queridos y menos aún habían participado en la “guerra subversiva” como muchas de estas desgraciadas sostenían sin la menor vergüenza y sin el menor pudor o decoro.
Lo mas denigrante era el apoyo que recibían de las Directoras de las instituciones mencionadas que o bien cajoneaban la Circular o me designaban para leer la Circular porque “yo tenía antecedentes en el tema”.
Vos que estuviste en un Pozo leela así nos enteramos de lo ocurrido hace tanto tiempo.
Y entonces venían las preguntas morbosas y llegaban las conclusiones que lastimaban mi alma y hacían latir la vena de mi cuello porque inevitable mente mis compañeras de trabajo tras la lectura de la Circular Técnica llegaban a la conclusión de que si habían desaparecido personas y si habían ido a parar a los pozos seguramente era por algo.
Y el POR ALGO SERÁ QUE DESAPARECIERON se expandía por el patio y por las aulas y me asfixiaba y me daban ganas de vomitar y vomitarles en la cara a cada una de estas gorilas obsecuentes de la Superioridad que siempre supo lo que ocurría con el tema del Golpe de Estado en las escuelas y NUNCA hizo nada por amparar y proteger a los profesores y maestros que habían sufrido la tortura, el secuestro y la humillación en los Pozos .
Y así de esta forma las escuelas en las que yo trabajaba recordaban el 24 de marzo allá por el año 2000.
Un tema tabú, un tema no hablado, no mencionado sino silenciado y escondido a los alumnos de la escuela argentina.
Que había que adaptar las actividades a las características de los alumnos, que había que poner énfasis en el conocimiento del artículo 22 de la Constitución Nacional.
Pero nada decía de hablar sobre los delatores civiles ni de la Iglesia cómplice ni de las Unidades Administrativas Únicas que se dedicaban a señalar al personal docente y pasar el dato a los cuarteles.
¿Por qué vienen a mi Memoria estos hechos?
Será porque mañana es 24 de marzo y será porque extraño a Nené y a Marta y a Susana y a Claudio y al “Turco” y tengo ganas de llorar.
Y porque está lloviendo y porque en este pueblo que huele a fresias y a jazmines y también a mierda la COMISARÍA que fue uno de los Centros Clandestinos más crueles y sanguinarios durante los años 1976 y 1977 sigue aún sin señalizar

Volveremos a encontrarnos algún día, estoy segura

Hasta la Victoria Siempre

Memorias de una profesora"subversiva":¿Qué hacías el 11 de marzo de 1973?

(A la memoria de Héctor Cámpora)

Aquel domingo del 11 de marzo de 1973 era ya casi de noche cuando nos enteramos que el triunfo del Tío había sido apoteótico.
Les habíamos pasado la aplanadora una vez más a los gorilas y a los milicos y con la juventud que en aquellos tiempos teníamos no nos imaginábamos lo que llegaría después
O tal vez la alegría de haber vuelto a la superficie no nos permitía intuir que a partir de ese 11 de marzo de 1973 los hechos que se sucederían terminarían con la vida de muchos de nuestros compañeros de militancia y sentiríamos el desprecio y la burla por parte de los chupaculos que aplaudieron aquel día en la plaza cuando nos tildaron de IMBERBES.
Recuerdo que habíamos arriado las pancartas y recuerdo que nos retirábamos de la plaza con la bronca que produce la defraudación.
Yo estaba de novia con el que sería el padre de mis hijos que por aquellas épocas trabajaba en ENTEL.
El Tío, después de 49 días presentó la renuncia y en ese acto pudimos apreciar la lealtad de un hombre leal, el más leal de los peronistas que yo haya conocido.
Nunca nos abandonó y tampoco nos traicionó.
Eran tiempos de escuchar continuamente en los medios de comunicación la música de Roberto Rimoldi Fraga y su “Argentino hasta la muerte”.
¿Un acomodado? No se, tan solo el novio de la hija de Lanusse, el milico con aspiraciones políticas y con una soberbia que finalmente lo perdió y lo lanzó en picada.
Han pasado muchos años, tantos que entre los hechos que se dieron a partir de entonces un día se lo llevaron a Eduardo Velurtas(un compañero y un amigo.)
Gremialista de ENTEL y delegado de FOETRA que por aquellos días tenía 22 años, estaba casado y con un hijito.
El Tío ha quedado prendido en mi corazón, como se prenden los recuerdos que no pueden olvidarse.
Un tipo que se dio y nos dio la más hermosa lección de militancia que un militante podía recibir.
Nos enseñó el sentido de la palabra LEALTAD.
En su MEMORIA y en la MEMORIA de todos los que lo quisimos como el nos quiso.
Con el corazón y con la coherencia de sus actos hacia nuestra militancia.

Hasta la Victoria Siempre , querido TÍO
(Volveremos a encontrarnos, estoy segura)

Memorias de una profesora "subversiva":Derechos Humanos y Ciudadanía

(2005)


Era un día miércoles y, como todos los miércoles, vestida de profesora esperaba el colectivo para ir a mi trabajo de profesora de Derechos Humanos y Ciudadanía.
Los términos, si son reiterativos se constituyen en instrumentos didácticos y me acostumbré entonces a usarlos.
Con los alumnos, con las autoridades educativas (en especial) con mis hijos, con mis amigos.
Había en el aire perfume a jazmines.
Miraba mientras tanto las calles empedradas, los tilos cubiertos de hojas verdes, el ciruelo de la casa de mi vecina moviendo sus ramas con la brisa estacional, el vendedor de diarios en su bicicleta.
En primavera Adrogué estalla en fragancias distintas( rosas, jazmines, fresias...).
Me puse a fumar un cigarrillo para acortar la espera (Puta viciosa.)
La voz de “Chupete”en mis oídos , como hace tantos años en la celda.
Me reí.
Siempre me río de placer cada vez que fumo un cigarrillo.
La transgresión, la sobrevivencia, la oportunidad de vengarme de “Chupete” en el simple acto de fumar un cigarrillo.
“Chupete”, no fue el último cigarrillo, te equivocaste.
“Chupete”, hijo de puta desgraciado torturador
(Mis pensamientos a las siete de la mañana esperando el bondi).
Que llegó como solía llegar siempre en aquella época.
Puntual.
Con profesores dormitando en los asientos y con maestras con los delantales blancos y con las porteras con sus delantales azules o celestes.
Por fin ,sentada en el colectivo local ,comencé el viaje hacia la escuela por la módica suma de 0,75 $
Y si, eran épocas de 0, 75 $ y de la máquina expendedora de boletos que no funcionaba o se trababa
El recorrido habitual por las calles de Burzaco.
La estación, el vendedor de chipá, el paso nivel con ese olor a animal muerto y en estado de descomposición.
Siempre había algún perro o algún gato tirado entre los pastizales .
Siempre
Y la escuela que empezaba a divisarse tras doblar la esquina y caminar por las veredas carcomidas por el tiempo y a la sombra de los álamos que bordeaban las calles que habían sido empedradas.
Había llegado a la puerta de la escuela
El enrejado dejaba ver el descampado lleno de pasto recién cortado que se esparcía llevado por la brisa.
Pretendía pasar por entre una gran cantidad de adolescentes que se amontonaban frente a la puerta del edificio escolar.
Un empujón salido de la nada casi me tira al suelo.
Me aferré , como pude en forma instintiva al brazo de una alumna y entonces lo vi.
En el suelo, tirado, protegiéndose la cabeza con sus manos, un alumno evitaba la agresión de la que estaba siendo objeto.
Sus compañeros lo miraban, los adultos que por casualidad pasaban cercanos a la escena ,seguían tranquilamente (miremos para otro lado)
¿Cómo puede ser que un alumno está siendo zurrado y ningún adulto intenta intervenir?(Me preguntaba interiormente).
Entonces lo levanté, o me interpuse o grité ,no se, la cuestión es que de repente el joven estaba escudado con mi cuerpo y mientras intentaba sacarse las ramitas y hojas que se le habían pegado en el cuerpo y en la cabeza me introduje con él en el interior del edificio
Entonces el desparramo de alumnos, entonces los gritos de los docentes, entonces las autoridades de turno dándose por enteradas que ninguna había hecho algo por evitar lo que podía haber termindo como suelen terminar las peleas entre jóvenes descontrolados.
Y lo increíble.
Que yo era una alarmista, que tan solo eran juegos pesados de los “chicos”.
Ese día el episodio ocurrido a la entrada de la escuela había motivado de manera muy especial la clase de ese día
Así que comencé recordando lo que hace pocos años antes le había ocurrido a Cristhian que había entrado con vida a la escuela y había salido con la aorta ventral destrozada y muerto.
Todo había empezado con una pelea entre compañeros de clase y había terminado en una tragedia.
Y así el tema de la violencia social fue el tema de debate que rondó desde los pupitres a mi escritorio y desde mi escritorio a los pupitres.
Y así los acontecimientos del día habían dado lugar a la investigación sobre la violencia juvenil que aquel día mis alumnos llevaron como tarea para sus hogares.
Busquen para mañana información relacionada con hechos de violencia escolar ocurridos en el distrito al que pertenece la escuela.
Entonces , desde el fondo de la clase una voz reclama mi atención,
Profesora, ¿se acuerda de Pan triste?
La bandera argentina flameaba en el mástil de la escuela.
Por el ventanal adivinaba el paso del tren haciendo mover los rieles detrás de las “campanitas azules” que trepaban en el alambre de la medianera.
Mientras tanto, mis alumnos trabajaban al compás de la música de León Gieco.
Yo en silencio los miraba trabajar proyectando sus futuros.
(Te jodimos “Chupete, sobrevivimos y seguimos cantando con las voces de los muertos.)

La memoria apunta hasta matar
A los pueblos que la callan
Y no la dejan volar
Libre como el viento.

La voz de León Gieco como el humo de un sahumerio encendido se filtraba por los ventanales de la escuela y la bandera flameaba en el mástil, como en el 76, como en el 2005.
Les enseñarás a volar...pero, no volarán tu vuelo.
“Chupete”, torturador, hijo de puta , estoy enseñando a volar(mis pensamientos )
Recuerden a los padres palotinos que dejaron su sangre en el lodo y que son nuestros vecinos de Turdera.
Discutiremos en la próxima clase la metáfora y analizaremos por que murieron los padres palotinos.
Nos vemos el próximo miércoles

Hasta la Victoria Siempre

Memorias de una profesora "subversiva":El nido vacío

A veces al despertarme las lágrimas acuden a mis ojos y siento que mi corazón también llora porque extraña.
Extraña las voces, extraña las llegadas al hogar en los distintos horarios, extraña las comidas diversas comidas que solía preparar para alegrar el corazón de mis hijos , porque cocinar pastelitos, o medialunas, o canelones o asado al horno con papas y con batatas eran los preferidos de cada uno de ellos.
Una no se prepara para extrañar.
O al menos yo no me preparé para extrañar y tal vez por ello es que los extraño tanto
Una se prepara para tener hijos, para criar hijos, para bañarlos, llevarlos a la escuela, trabajar para mantenerlos .
Una se prepara para pasar de grado y aprender una vez y otra vez a sumar y a restar y a dividir y a multiplicar.
Una se prepara para ver crecer el primer dientito o para aplaudir los primeros pasos.
Una se prepara para ser madre y amar y darse en cada acto de amor.
En posponer esa blusa con volados tan soñada porque primero están las zapatillas de gimnasia.
En posponer ese trabajo más rentable porque la presencia en la casa y el estar con los hijos no entran en la categoría de opciones.

Una se prepara para ser feliz, para vivir en el idilio de la vida y para vivir la vida en una nube de amor que a veces se transforma en una polvareda que nos arrastra o nos intenta tirar con la fuerza del viento que la trae y la deposita en nuestro camino e impide que caminemos y que hace que de pronto nos demos cuenta que estamos solas, con ellos, nuestros hijos y que debemos seguir en el camino porque ellos no tienen la culpa de que nosotras no pensáramos que a veces la vida no es un idilio y que los idilios suelen terminar y las realidades suelen golpear y hacer doler el alma.
Pero, todo forma parte de la vida .
Una no elige las cartas que la vida baraja , simplemente las cartas te tocan.

Y a veces te tocan cartas buenas o te tocan cartas de mierda.
Y hay que jugar porque si dejás de hacerlo .
Chau, fuiste.
Y en ese chau fuiste ,también chau fueron tus hijos los hijos que trajiste al mundo y que por esas cosas de la vida dependen ahora de vos para seguir estudiando y comiendo y pasando de grado y aprendiendo a sumar y a restar y a multiplicar y a dividir y a comer y a crecer y…..
Y la vida que va pasando no te da tiempo a detenerte a pensar que algún día la misma vida que te los trajo te los va a llevar hacia otros rumbos, hacia otros nidos , .
Porque así es la vida y porque así me ocurrió a mi y seguramente le ocurre a todas las mujeres que traemos hijos al mundo y que somos madres y que somos trabajadoras y que somos lavanderas y enfermeras y maestras y cocineras .
Mujeres multifunciones en un tiempo de vida que nos iguala a los hombres pero que al igualarnos nos complica la existencia y nos transforma en multifuncionales para poder cumplir con todos y tal vez, a lo mejor dejar de cumplir con nosotras.
Porque al menos a mi así me ocurrió .
Y no me quejo.
Por eso es que al despertarme por las mañanas y no escuchar el sonido de las voces y al anochecer al no esperar ya la llegada de cada uno de ellos es como que me doy cuenta que algo en mi ha triunfado y al mismo tiempo ha traído una tristeza que tiene que ver con la alegría de haber alcanzado el objetivo de vivenciar las ausencias como el mayor logro de todos mis esfuerzos.
Porque es la realidad de darme cuenta que los gorriones han volado del nido en el que durante tanto tiempo pude cuidarlos y acariciarlos y disfrutarlos .
Por eso extraño y por eso lloro.
Pero no lloro con el sentimiento de pérdida que producen las pérdidas.
Lloro con el sentimiento de alegría de pensar que no están conmigo pero están donde cada uno de ellos desea estar y hacia donde yo con mi esfuerzo y con mi amor y con mi entrega los ayudé a llegar.
Mi hogar es así como un nido vacío.
Pero vacío de esas presencias que un día lo poblaron e hicieron de mis días los más felices días de mi vida.
Días que ya no volverán y que yo quisiera que volvieran para ser mejor de lo que fui y para disfrutar más de lo que disfruté cada uno de esos momentos, pequeños momentos de la vida que a veces el tiempo de mierda en su vorágine no nos deja apreciar y disfrutar como debieran ser apreciados y disfrutados.
Y entonces siento que ya nada será igual y que daría mi vida por volver a ese momento en el cual todos juntos estábamos sentados alrededor de la mesa en la hora del almuerzo y de la cena
Pero entonces suena el teléfono.
Y entonces la voz de mis hijos me vuelve a esta realidad de hoy que es la vida que regresa en la vida y en la infancia de mis nietos.
Hola mamá.
¿Todo bien?
Te extraño vieja, nos vemos el fin de semana.


Hasta la Victoria Siempre

Memorias de una profesora"subversiva":"Somos la RESISTENCIA suburbana"

MONTE GRANDE IDA Y VUELTA

Somos la Resistencia suburbana
(Me decía la Elvirita mientras viajábamos desde Monte Grande hasta la estación de Turdera)

La que ha existido siempre y siempre existirá porque así es la resistencia del pueblo.
Madre de familia numerosa y de estado civil “Abandonada de hecho” como sostiene afirma y pregona cada vez que le preguntan por el padre de sus hijos, la Elvirita estaba que trinaba porque se había enterado que no había estado donde debía estar cuando sus compañeras la necesitaban.
La Elvirita es así, impetuosa, culta con título universitario y con una boca que sabe ser muy sucia y que sabe de largar puteadas a quien la provoque cuando no quiere o no tiene ganas que la provoquen.
Está orgullosa de sus hijos la Elvirita.
Son su mejor obra eso dice de sus hijos la Elvirita.
Habíamos ido hasta el Consejo Escolar de Monte Grande y allí nos habíamos encontrado con una compañera de militancia que nos había contado que habían estado por la zona el facho Blumberg y la Chiche Duhalde.
Que habían ido a chicanear por el tema de la inseguridad y que la Chiche al parecer había ido a recordarle al Intendente Gray los tiempos en los que el Intendente trabajaba para la Chiche.
Esto es lo que había irritado a la Elvirta que milita en el FPV y tiene un pájaro calafate blanco que resultó ser una pajarita porque un día puso huevos en la jaula que está colgada en el patio de la casa de la Elvirita
Sacamos al genocida de Groppi y ahora sube este panqueque(la voz de la Elvirita que hacía que todo el pasaje pusiera los ojos sobre nuestros cuerpos y las orejas sobre nuestra conversación.).

En la estación de Llavallol subieron tres curas palotinos.
Siempre viajan los palotinos en el Quetren carreta y siempre se bajan en Turdera
Son los curas de la iglesia de Turdera.
En la estación de Luis Guillón había subido la Clotilde Suarez que de Directora de escuela había pasado a Inspectora del Sistema Educativo.
Divorciada del arquitecto cuando éramos compañeras de trabajo, el divorcio de la Clotilde había sido el culebrón que nos reunía en la cocina entre mate y mate en los recreos.
Dale, que ya llegamos a Turdera(la voz de la Elvirita de la que momentáneamente me había separado para saludar a la Clotilde).
El puente peatonal finalmente en condiciones para transitar sin peligro esperaba nuestros pasos.
Vamos caminando por Quintana
¿Te parece?
Y empezamos a caminar por Quintana impregnadas por ese suave y dulzón olor a tilos de los árboles de mi pueblo.
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Yo vivo en un barrio tranquilo
No es preciso que me busques
Las veredas llevan
Las marcas de mis pies
(La canción “Turdera” de los “Auténticos Decadentes”, )

Y que la Elvirita siempre canta
Tal vez para no pensar en el marido que se olvidó de ella y de los hijos.
Tal vez para no dejar que su alma llore.


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Y si, tiene razón la Elvirita...SOMOS LA RESISTENCIA SUBURBANA.
La que no aparece en los medios de televisión
Ni en las primeras páginas de los diarios

Memorias de una profesora "subversiva":No todos fuimnos lamebotas

(24 de marzo de 1976)


Fue la crónica de un golpe de estado anunciado.
Nadie puede decir que lo que ocurrió el 24 de marzo de 1976 nos tomó por sorpresa.
Quienes lo afirmen y lo sostengan o vivían en otro País o estaban ciegos y sordos.
CIEGOS para no ver lo que preanunciaban las calles con uniformados armados, con camiones cargados de milicos que iban y venían por las avenidas de los pueblos y distintas localidades del País.
CIEGOS para no leer lo que se leía en los diarios.
Clarín, La Razón, La Nación y otros muchos medios lamebotas se esforzaban por dejar bien en claro su firme adhesión a la causa genocida que, usurpando el poder legítimo del pueblo traicionaba a la patria alzándose en armas contra la misma.
SORDOS para no escuchar los discursos y homilías de los Pastores de la Santa Iglesia Romana que no dejaban de atizar el fuego en el que ( y a manera de colaboración con los traidores del Ejército Argentino) enviarían a morir a tantos militantes católicos acusados de subvertir los valores proclamados por estos delincuentes inmorales.
Pero, no todos fuimos lamebotas y no todos caímos en el silencio.
Tuvimos miedo, pero el miedo no nos paralizó para , desde los distintos lugares que socialmente ocupábamos hacerle frente a la opresión.
Los que nos opusimos al régimen dictatorial terminamos en los pozos.
Terminamos torturados, violados, vejados, humillados, secuestrados, engrillados, amorda
zados, asesinados, desaparecidos.
Después de tanto tiempo transcurrido me resulta difícil y hasta imposible aceptar que se ande diciendo por ahí que en aquéllos trágicos momentos nosotros los protagonistas de la historia no sabíamos lo que nos podía perder o salvar.
¿Es que acaso nos toman por idiotas algunos escritores que se inspiran en los hechos del 24 de marzo para darle a la pluma criticando y menospreciando a los protagonistas de aquellos hechos?

Que éramos unos perejiles que no sabíamos lo que nos podía perder
¿Cómo no íbamos a saber lo que nos podía perder?
Nos podía perder luchar, gritar, denunciar, hacerles frente a los milicos , a sus autoritarias disposiciones, a sus desalmadas e inhumanas metodologías.
Nos podía perder preguntar por un amigo, un compañero que se esfumaba de nuestro lugar de trabajo, de nuestro barrio, de nuestro vecindario.
Nos podía perder acompañar a las madres en sus caminatas por las plazas, trabajar en las villas, identificarnos con la pedagogía del oprimido, seguir al cura Mugica,...
Todos los ciudadanos, todos los integrantes del tejido social sabían lo que podía perderlos o salvarlos.
Y muchos optaron por salvarse.
Allá ellos y allá con su conciencia.
Pero, separemos los tantos y aclaremos las situaciones.
La mañana del 24 de marzo de 1976 estaba tan cagada de terror que solo atinaba a envolver en una mantita a mi hija que había nacido el 20 de enero .
La misma hija que quisieron robarme cuando nos secuestraron al año siguiente .
La misma hija que se quedó sin partida de nacimiento porque estos hijos de puta se robaron nuestros documentos y los de la bebé con el claro objetivo de asesinarnos y apropiársela.
Por lo que he leído por ahí muchos tuvieron la suerte de poder caminar por las calles de la ciudad y tuvieron hasta tiempo de poder percibir el miedo vestido de silencio.
La mañana del 24 de marzo de 1976 las marchas militares y los comunicados y las noticias de los colaboradores del golpe acallaban los llantos de mi bebé sobre la cual se había empezado a cernir un trágico destino por ser hija de militantes peronistas.
Yo había parido hacía dos meses y en las escuelas ya habían empezado los secuestros.
En las escuelas ya se sabía lo que ocurría, lo que iba a ocurrir.
Ni sordas, ni mudas.
Llegaban las circulares e informaban.
Como aquella circular, la Nº 7 del 22 de marzo de 1976 en la que se informaba al personal docente sobre la división en áreas educativas.
Para facilitar una acción coordinada(agregaba).

Como la Nº 22 del 28 de mayo de 1976(Firmada por Ovidio Solari) en la que el lenguaje militar ya comenzaba a aplicarse en el ámbito educativo ordenando que los “subalternos” debían poner en conocimiento del superior inmediato todo acontecimiento que se tratara en el ámbito escolar.
Nadie puede decir que el golpe del 76 nos tomó de sorpresa.
Porque fue la crónica de un Golpe de Estado anunciado
Porque fue el comienzo de una nueva manera de sobreviviencia adoptada por los muchos cobardes que existían en los distintos pueblos de la Patria
Una sobrevivencia basada en la delación, el señalamiento y la colaboración de los “entregadores” civiles sobre los resistentes a la dictadura y al genocidio y al exterminio de ciudadanos que había dado comienzo a partir del 24 de marzo de 1976.
La escuela elegida como centro de propaganda genocida desde la que se adiestró a la población en el reconocimiento de los llamados ”subversivos”.
Las Secretarías de Inspección transformadas en UAU(Unidades Administrativas Únicas) desde las que partían los comunicados con el aleccionamiento a los directores por parte de la Subsecretaría de Educación.
Y las Comisarías de la zona de residencia de los docentes transformadas y utilizadas como Centros de Detención Clandestina.
Y los monseñores de La Plata colaborando directamente y sin remordimiento alguno con los milicos asesinos.
Casi 35 años.
Y es mi MEMORIA
Y es mi deseo de JUSTICIA
Y es mi pedido de RESPUESTAS.
Y es NO OLVIDAR
Y es NO PERDONAR

Hasta la Victoria Siempre

Memorias de una profesora "subversiva":La civilización y la barbarie

El discurso educativo en relación a Sarmiento
(Mi opinión)

Hace poco escribí un artículo en el que a mi manera planteaba que la Dirección de Cultura y Educación de la provincia de Bs As algún día deberá aceptar que los héroes son simplemente seres humanos con virtudes y con defectos
Y señalar los defectos utilizándolos como recursos o como metodología capaces de señalar un camino pedagógico posible de transitar por los alumnos de las escuelas a fin de que los mismos sean los generadores de las conclusiones deducidas tras el debate democrático y no obtenidas por la imposición de una educación hegemónica que utiliza el ámbito escolar para reproducir un modelo de sometimiento y aceptación de contenidos que les aportan conocimientos de una historia deformada o parcializada .
Una historia que no da cabida a escritores que por no conciliar con el modelo que se quiere transmitir y hacer aceptar no son tenidos en cuenta y hasta son dejados de lado por los que tienen a su cargo no solo la elaboración de los diseños curriculares sino de muchos de los encargados de la tarea pedagógica que en nuestra provincia (que es el lugar en el que he ejercido la docencia y conozco por práctica educativa y por trabajo aúlico y supervisor)resultan ovejas sumisas a las órdenes de la superioridad y temerosas de los sumarios a que pueden verse expuestos de contradecir las directivas de quienes como en el caso de los Inspectores suelen imponer su visión elitista y particular amén de obsecuente a las directivas que bajan de los Órganos de Conducción Educativos.
Esta introducción en relación a que en el día de la fecha los Medios Hegemónicos no han ahorrado palabras,y alabanzas para endiosar la figura de Domingo Faustino Sarmiento al cumplirse 200 años de su nacimiento, llegando incluso a escribir que su obra literaria fue una de las más bellas del continente americano.
Entonces al igual que cada vez que se entona el HIMNO A SARMIENTO la vena de mi cuello se ha sublevado y queriendo poner las cosas en su lugar intento poner en el tapete otras miradas sobre este hombre que supo odiar y manifestar su odio hacia el pueblo gaucho al que consideraba hostil.
Obsesionado con los indios a quienes no solo denigraba y hostigaba con un vocabulario propio de un xenófobo y no de un educador, siempre me resultó imposible no mencionar en el aula esta parte tan oscura de un hombre que postulaba exterminar a los indios como si el exterminio y la muerte fueran parte de una educación con la que nunca jamás podría estar yo de acuerdo por más que la superioridad lo ordenara en los comunicados bajados desde la Subsecretaría a cargo del Subsecretario de turno.
Ha sido mi convicción que se educa con el ejemplo.
No podría aplaudir el asesinato de un hombre y gozar con el descuartizamiento del cuerpo de un luchador.
No estoy de acuerdo con las loas que se cantan en su día como nunca estuve de acuerdo con el sentido de la civilización y la barbarie que pregonó mientras le duró la vida.
En fin, mientras ejercí la docencia en la provincia de Bs As siempre llevé conmigo un libro de Fermín Chavez para aportar otra mirada sobre este héroe construido con el barro del desierto y la sangre de los gauchos.
Para mi felicidad y para la infelicidad de quienes fueron mis superiores NUNCA JAMÁS pudieron lograr que como profesora le lamiera el culo a Sarmiento.
Un hombre, tan solo eso.
Con virtudes y con defectos.
El peor de todos ellos el odio hacia lo nuestro, hacia el gaucho, hacia el indio .
Se educa con el ejemplo.
Su ejemplo no fue muy bueno.
Al menos esa resulta ser mi opinión sobre Domingo Faustino Sarmiento.

Hasta la Victoria Siempre.